Зеркальная комната(Full edition), Блейн/Курт, G

[ Новые сообщения · Участники · Правила форума · Памятка новичкам · Поиск ]

Страница 1 из 1

Модератор форума: deni_05, ka-jou

Форум » Фан-зона » Фан-фикшн [в процессе] » Зеркальная комната(Full edition), Блейн/Курт, G (заморожен)

Зеркальная комната(Full edition), Блейн/Курт, G

swallow483

Дата: Суббота, 07.05.2011, 07:45 | Сообщение #1

Истеричка

Сообщений: 307

Статус: Offline

Название: Зеркальная комната (Full edition)
Автор: Mr. Jack
Бета: Джонни
Разрешение: можете даже присвоить сиё творение себе, я не против
Рейтинг: G
Размер: mini
Пейринг: Блейн/Курт, Дейв/Курт (если хорошенько постараетесь, то, может, и разглядите)
Жанр: Action, Hurt, Kink (нуу может быть)
Предупреждения: полный вынос мозга/жестокость/психодел/хоррор/всё смешалось: кони, люди...
Вы вряд ли увидите здесь сюжет. Хотя он есть. Честно.
Статус: заморожен
Дисклеймер: дада всё Райанское, кроме Кристиан) Она моя)
Аннотация: герои пытаются разобраться в своих снах, к этому всему примешивается полный психодел с альтернативной реальностью плюс какие-то жалкие намёки на чувства. Читайте осторожно.
Комментарии: спасибо Джону за моральную (и не только) поддержку. Шерлок тебя лююбиииииит! :3

Добавлено (07.05.2011, 00:48)
---------------------------------------------
~Piano~

Вдох. Выдох. Снова вдох. Глубже…
Пальцы размеренными, привычными движениями скользят по клавишам старого рояля, плавно перебегая со звука на звук, с ноты на ноту, рождая новые и новые комбинации, столь забытые и родные…Мелодия отражается от гладких стен, перерастает в эхо, возвращается обратно к пианисту, подобно бумерангу, или старому доброму жизненному принципу. А пианист сосредоточен, он играет без нотника, а потому с усилиями выдёргивает из памяти нужные воспоминания, подстраивая что-то под себя, что-то изменяя, вспоминая снова, хмурится, вздрагивает, откидывая со лба прядь волос. Воспоминания стираются с годами, а это, когда-то бывшее нужным и важным, покрылось плотной пеленой…С каждым разом ему труднее и труднее сделать это вновь.
Стоп. Точка. Крышка закрыта с резким звуком, с разворотом, со стуком каблуков по отполированному полу. Не получится дальше: ведь он уже давно начал забывать. Забывать любимую мелодию матери.
Курт стоит посреди зеркальной комнаты. Позади – рояль, справа – окно, в левом дальнем углу – дверь. И всё бы ничего, но есть один пункт. И он немаловажен.
Он не помнит, как пришёл сюда. Сколько уже он играет? Час, день, или месяц напролёт? А может всю жизнь? И ему снится, что он школьник, а на самом деле – неизвестный пианист без имени и звания…Точно так же, как в истории о монахе и бабочке. Но ведь так же не может быть. Это же абсурдно.
Точно, абсурдно. Как и то, что окружает Курта. И пол, и потолок, и стены – всё зеркально. И шторы такие, будто их и нет совсем – лёгкие и прозрачные, словно паутинка. Курту кажется, что из окна не проникает совсем никакого света, хотя в зале светло. Комната в точности повторяет его движения, одно за другим. И мебели нет, один рояль. И дверь заперта.
Курт с улыбкой дёргает ручку: так точно, закрыто. Он заперт здесь, как и всегда. И всё, что остаётся сейчас – это медленно сползти по зеркальной стенке, зарываясь пальцами в волосы. И ждать наступления утра. Ждать окончания этого странного сна.
Который раз он уже попадает сюда? В зеркальной комнате чувство времени притупляется, так что Курт не может точно ответить на этот вопрос. Зато он помнит о том, что происходит в его реальной жизни. Уже два месяца. Два месяца с возвращения к его любимым друзьям. И вот уже полгода. Полгода бок о бок с любимым человеком. С его личным солнцем. Солнце греет, даже когда оно далеко. И сейчас Курту от одной мысли о нём тепло и уютно в его тоненьком кардигане.
Завтра он вернётся к Блейну. И будет ещё один прекрасный день. Ну а пока…пока надо доспать.
Курт медленно прикрывает веки.

Добавлено (07.05.2011, 00:48)
---------------------------------------------
~Scrapped~

- Да что за чёрт?! Мать вашу…Какого…-Дейв в очередной раз отскакивает от двери, с досадой потирая ушибленное плечо. Он итак слишком нервный в последнее время. Но теперь ко всему прочему добавилась ещё одна деталь.
Он. Никак. Не. Может. Выбить. Эту. Чёртову. Дверь. Сколько бы ни старался. Сколько бы усилий не прикладывал. Как бы ни ругался.
Она совсем тонкая, как игрушечная, эта дверь. Сделана из светлого дерева. С резными узорами на поверхности. И с красивой замочной скважиной. От которой, впрочем, должен был быть ключ…Хотя неважно. Дейв и представления не имеет, где можно его отыскать. В настолько замкнутом пространстве.
Дверь можно было легко выбить. На первый взгляд.
Немного повздыхав и капельку поругавшись в привычном стиле пьяного извозчика, Дейв отступает от злополучной преграды и принимается оглядывать комнату, в которой он заперт. Он не так уж и давно стал попадать сюда ночью – всего каких-то пару месяцев, но окружающая обстановка стала порядком ему надоедать. Причиной тому были, главным образом, зеркала. Точнее нет. Точнее стены. И пол с потолком в придачу. Дейв попросту не привык к столь долгому разглядыванию самого себя в зеркале. А теперь собственное лицо было абсолютно повсюду. От этого устанешь волей-неволей…
Впрочем, было и ещё кое-что. Не считая абсолютно бесполезного рояля. Ведь Дейв никогда не занимался музыкой.
Прямо над дверью красовалась красная табличка со словом «Rumors». Она светилась не очень ярко, даже слабо мерцала время от времени. Но и это сделало табличку достойной меткого попадания в неё кроссовком Дейва. Футболист положил её в карман любимой куртки. Пусть полежит до поры-до времени…А пока…
-А пока займёмся дверью…-Дейв решительно разворачивается к двери.
Одинаковые сны надоедают. Даже если это всего лишь сны.

Добавлено (07.05.2011, 00:49)
---------------------------------------------
~Fury~

А как бы вы внимательно не следили за временем, оно всё равно умудряется что-то от вас спрятать. И вы забываете. Обычно такое называют «запамятовать». Но нет, постойте. Как вообще подобное можно запамятовать? Самую идиотскую идею, самую нелепость и вместе с тем смелость, наглость, достойную осуждения. Она точно должна была отпечататься в памяти, ещё со дня того памятного разговора в кабинете директора наедине, ещё со дня этого сумасбродного решения…
Курт напряжённо тёр виски, нервно посматривая по сторонам. Где он должен теперь искать эту гориллу боевой раскраски? Да он всю школу облазил в его поисках! Как вообще можно спрятаться при таких-то габаритах? В их-то школе? Где с годами обучения, казалось бы, секретных мест остаться уже не должно было. Загадка…
Постояв ещё немного в центральном коридоре школы и поразмышляв о размерах мозга футболистов, Курт решил выйти на крыльцо. Карофски опаздывал на встречу уже на горааааааздо больше часа. И это было не то чтобы непунктуально. Это было неосмотрительно. И из этого могли следовать только две вещи:
А) он забыл
и Б) он струсил.
Причём Курт даже понять не мог, какой из вариантов представлялся наиболее вероятным. Они ему оба настолько нравились, что, встретя бы тогда Карофски в спокойном состоянии, он бы не упустил случая поиздеваться как следует. Впрочем, негодование хориста длилось ровно до его выхода на крыльцо. Затем оно сменилось удивлением, которое не вполне закономерно но вполне себе плавно переросло в повреждённую челюсть. А хотя зачем торопиться? Всё идёт своим чередом…Как и та нелепая сценка, которая предстала перед глазами Курта.
Прямо посреди школьного двора стоял Блейн. И боже ты мой, какая радость. Он стоял даже не один. С кем из окружения Курта он мог вести себя как…петух? Не стоит считать это слово оскорбительным, ничуть. Ведь надо быть воистину смелым петухом, чтобы в одиночку противостоять Дейву Карофски.
Точнее слова «петушиная» позе Блейна было и не подобрать. Руки в боки. Нос задрал. Брови к носу подтянул. Петух он и есть петух. Хоть смелый, хоть безрассудный. А хоть и то, и другое.
Курт в точности не мог сказать, о чём так интенсивно орали друг на друга эти двое, ибо обрывки не слишком цензурных фраз ветер попросту терял по дороге к его ушам. Да и знать он, в общем-то, не особо хотел. Для него всё было понятно без слов. Всё же мнение о том, что мозг футболиста весит на порядок меньше, чем мозг кого-нибудь-там-ещё довольно часто оказывается ошибочным. А бывают и исключения. Которые можно и опустить.
«Этот бычара в красном обижает воон того петуха в красно-чёрном» - стандартное видение ситуации. Курта нельзя назвать стандартным, но это и было его мнением. Откуда Курт взял данную информацию не знает, пожалуй, даже сам Господь Бог, ибо не существует в мире ВООБЩЕ такого живого существа, которое бы знало, что на уме у Курта Хамела. Фактически это невозможно.
- Сейчас я устрою им обоим испанскую инквизицию…- хорист сжал кулаки так, что костяшки побелели. А ситуация на школьном дворе тем временем набирала обороты. Петух, пардоньте, Блейн оказался действительно смелым. Смелым настолько, что решился сдвинуть человека в красном с места. Впрочем, данное телодвижение осталось безуспешным: Дейв как стоял, так остался стоять. Дейв стоял, стоит, и будет стоять…Гм, хотя в последнем можно было бы и усомниться: Курт отчётливо видел, как брови футболиста сложились сами собой в какое-то совершенно невыразимое выражение лица. Удивительно, сколько могут нам порой рассказать одни лишь брови! У Дейва они говорили приблизительно следующее: «Я держусь, держусь, но мои мозги уже подобны кипящей каше и похоже, что СЕЙЧАС РВАНЁТ». И о чудо! Блейн это заметил. Мгновенно прекратив свой не останавливающийся доселе словесный понос, он принял оборонительную стойку. И ребёнку было бы понятно, что сейчас большие дяди начнут раздел мяса, и что приближаться не стоит. Но только не Курту. Ведь Курт не ребёнок. И он не слишком любит кадрирование.

***

Раз. Курт делает глубокий вдох, чтобы закричать. Два. Дейв поднимает взгляд на Блейна. Три. Блейн сжимает кулак. Четыре. Курт пытается закричать, но слова застревают в горле. Пять. Дейв вытаскивает из кармана кое-что под названием «Ярость». Шесть. Курт срывается с места, не замечая, что развязался шнурок. Семь. Кулак Блейна поднимается вверх. Восемь. Курт пробежал чуть больше половины. Девять. Кулак Дейва уже почти поравнялся с кулаком Блейна. И десять. Шнурок.
Курт и не собирался делать ничего подобного. С него было абсолютно достаточно встать рядом с дерущимися и заорать им прямо в лицо. Но всё это не было бы столь интересным, если бы не шнурок.
…И одиннадцать…

***

- Мммм…- Курт протёр глаза и потянулся, чуть привстав на цыпочки. Вместе с фокусом глаз появилось и понимание. Понимание того, что он стоит около зеркала.
- Что? Как я мог вообще заснуть около…зеркала…- хорист медленно скользнул взглядом мимо собственного отражения. Так точно, ему не показалось. Вместе с ним стоят ещё двое. Ещё две пары глаз, устремлённые на него.
Он не помнит отчётливо вообще ничего. Только так, обрывками. Развевающиеся полы плаща, стук каблуков, сбившееся дыхание, невольные слёзы, которые размазал по щекам свистящий ветер, мерцающие силуэты с вытянутыми руками и две пары глаз, которые в упор не видят самого главного. Разворот прочь от зеркала, удивление от того, что он совершенно один в комнате, развязавшийся шнурок, пролёт на лишние несколько метров, стук в висках, два кулака по бокам от головы, ещё пара секунд и…
…И одиннадцать. Звук хрустнувшей челюсти.

Добавлено (07.05.2011, 00:49)
---------------------------------------------
~Care~

А у больниц есть своя магия. Магия белых стен, тонкого аромата лекарств, солнечных бликов, разбегающихся по отполированному полу, чистых и опрятных медсестёр, сующих тебе в рот очередную гадость, утверждающих, что это вкусно…Жаль правда, что эту магию не всякий поймёт и оценит.
«Once, I was lost
To the point of disgust
I had in my sight…Тьфу ты, что за чёрт вообще…»

***

Хлоп. Курт открывает глаза, промаргивается, судорожно озирается вокруг, часто втягивает носом воздух, пытаясь создать образ, картину помещения в голове. Ничего не выходит. И голова будто наполнена туманом – таким вязким липким, его совершенно противно разгребать, так же, как и собственные мысли. Кровь шумным потоком пульсирует в висках, глаза режет яркий свет, всё залито белым. Пахнет грейпфрутом и спиртом. Запах странный, но такой знакомый…
- Никогда не любил больницы. – Курт вздрагивает, напрягаясь всем телом. Знакомый голос…Хорист кое-как поворачивает голову, попутно понимая, что лежит на чём-то мягком. Помещение вновь плывёт рябью, маленькие молоточки стучат в висках, пахнет грейпфрутом и спиртом, больницей и дорогими духами. Голова шуршит от движения, Курту кажется, что на него надели пакет: воздух повсюду, но он задыхается. Всё это порядком надоело, хочется отвести туман в голове рукой, просто поднять руку и…
- Ап. Спящая красавица наконец проснулась? – Знакомый голос пахнет знакомо. Знакомый запах звучит знакомо. А ясность постепенно возвращается к хозяину. Кто-то перехватывает его руку, заставляя туман отступать; Курт силится разглядеть лицо, щурясь от световых потоков. Возглас вырывается из его рта одним монолитным удивлением, обгоняя ещё не вставшие в стройный ряд мысли.
- Блейн! …Аахх… - рука в одно мгновение подтягивается к челюсти, которая оказывается перебинтованной. – К-какже больно…
- Чшшшш, не говори ничего. Сейчас – не надо. – Лицо Блейна принимает чуть смеющееся выражение, в уголках глаз появляются еле заметные морщинки. – У тебя челюсть повреждена.
Брови Курта медленно, но верно ползут наверх. Постепенно он начинает понимать всю горизонтальность своего положения. Он лежит в приёмном покое городской больницы на коленях своего друга. Челюсть замотана, в голове кишмиш. Полный финиш. Да, брови достигли своей высшей точки.
- Что, совсем ничего не помнишь? – Блейн смеётся звоном колокольчика, забавно потряхивая растрепавшимися на ветру кудряшками. Его явно веселит недоумевающее выражение на лице друга. Сейчас он похож на мультяшного барашка, только рожек не хватает.
- Ну…школьный двор. Драка. И ты появился из неоткуда…Припоминаешь а? – Барашек заглядывает хористу прямо в глаза, пытаясь угадать его мысли. Курт натужно вздыхает, копаясь в самом себе.
- Да, припоминаю… - ворочать челюстью больно и неудобно, она двигается будто со скрипом. Вдруг Курт замирает на пару секунд, неотрывно смотря в одну точку. Осталось кое-что не совсем понятное…
- Д-дейв…Дейв Карофски… - резкий поворот головы в сторону прозрачной стенки – и ему кажется, что где-то в отдалении маячит красная куртка. – Ээто он…дал мне в челюсть…Уу, скотина…- хорист поднимает голову с колен Блейна, пытаясь восстановить координацию. – Нагадил и свалил, ну как всегда…
- А ну-ка цыц. – Блейн кладёт руку на голову Курта, чуть ли не насильно заставляя его опуститься обратно в лежачее положение. – Карофски помог дотащить тебя сюда. Но понимаешь, дело не совсем в этом…А точнее, совсем не в этом. – Блейн смотрит куда-то в сторону. – Понимаешь…Это не совсем он тебя ударил…
- Не он? А…а как тогда..? – Курт морщится от боли. Ему совсем не хочется слышать ответ на этот вопрос, но слова уже вылетели, обратно их уже никак нельзя было засунуть.
Блейн вздыхает, зарывается рукой в собственный волосы, отводит взгляд. Меньше всего ему в этой жизни нравилось ломать себя. И он всю жизнь только это и делал. Ему не привыкать…
- Послушай, Курт. Там, на школьном дворе, мы бы абсолютно точно попали друг в друга, если бы не ты. В общем, произошло непредвиденное. Клянусь, если бы я знал, если бы я заметил, всё было бы нормально, так бы не вышло и…

…Ну и двенадцать. Мать вашу.

***

-Ммаать вашу… - Блейн опускает руки, тяжело дыша. Со лба отбойным стуком капают тяжёлые капли пота. – Что я наделал…
Булькающий звук заставляет Блейна очнуться от шоковой дрёмы. Он медленно опускает взгляд вниз и видит, как тонкая бордовая струйка пачкает ботинок.
Курт лежит на руках Дейва, ещё недавно бывшего одним сплошным сгустком ярости и безумия, а теперь неотрывно смотрящим на перемазанное вареньем лицо хориста. Варенье с булькающим звуком вырывалось изо рта хориста, заливая колени Дейва, раскрашивая красным серую поверхность школьного двора.
Ноги – как столбы ваты, руки – как свинцовые пруты, не гнутся, но такие тонкие, слишком тонкие для того, чтобы удержать.
Если бы они могли тогда, они бы собрали всю кровь по капле и вернули бы назад в тело, потому что на тот момент, пусть и не на долго, они были заодно.
Блейн подталкивает футболиста, заставляет его двигать ногами, направляет его к больнице, подбадривает словами. Дейв двигается будто во сне, он не хочет смотреть вниз, не хочет даже смотреть вперёд, поэтому он шагает с закрытыми глазами. С его рук капает вишнёвое варенье. Никогда ещё оно не приносило ему столько ужаса.

***

- Я рад, что ты признался.
Блейн непонимающе хлопает глазами.
- Что значит «рад»? Я тебя чуть не убил. Из-за меня ты не сможешь петь около месяца. А может даже и больше. И после этого ты ещё говоришь…
- Стоп. – Курт легко спрыгивает с бордюра. Он улыбается, хотя это доставляет ему неимоверную боль. – Ты можешь делать что угодно, но только не кори себя. Для меня это доказательство.
- Доказательство чего? – Блейн осторожно ступает на бордюр, пытаясь не упасть, расставляя руки в стороны, как крылья у самолёта.
- Ты бы соврал, если бы не любил меня. – хорист поворачивается к Блейну спиной. – Знай, пожалуйста…Что каждое твоё правдивое слово усиливает мои чувства к тебе.
Тишину разрывает звук спрыгивания с бордюра, лёгкие шаги по асфальту. Курт затылком чувствует тёплое дыхание Блейна, как тот наклоняется, обнимает его за талию, разворачивает к себе и…
- Бвахахахахаааа ой едрит-колодрит ааа!!! Ойй нимагу…!!!– Блейн отступает на пару шагов, спотыкается об бордюр, валится на газон, при этом не прекращая истерически ржать. – Курт, не могу, ойй блин…
- Ну что ещё? – Курт вспыхивает, заливаясь румянцем. – Я настолько нелепо выгляжу?
- Не то слово… - Блейн вытирает выступившие слёзы, закидывает руки за голову. – Ну сам подумай. У тебя челюсть распухшая, словно ты хомяк вообще…Или бурундук…Ой, не смотри на меня, у меня от тебя истерика…
На этих словах слёзы выступили уже у Курта, но от обиды. Он поспешно начал их вытирать, хотя не столько вытер, сколько размазал их по щекам. А Блейн как раз поднял голову с травы.
- Плачешь?
- Нет смеюсь тут блин…Я петь хочу, вот прямо сейчас…- Курт принялся с удвоенной силой размазывать непрекращающиеся слёзы по лицу. Всё это выглядело настолько милым и смешным, что Блейн решил просто посмотреть и помолчать.
- Да брось. – Блейн с трудом удержался от того, чтобы вскочить и прижать Курта к себе, так что он просто встряхнул головой, отгоняя ненужные мысли. – У тебя нет сотрясения, челюсть не выбита, я сам спрашивал, петь ты, конечно, не сможешь некоторое время, но это ничего, я тебе помогу, ты справишься…
Блейн замолчал на пару мгновений, прислушиваясь к собственным мыслям, а затем промолвил, будто обращаясь к самому себе:
- Ну целоваться мы, конечно, ещё долго не сможем…
Курт вздрогнул, затем его лицо постепенно начало приобретать помидорный оттенок.
- А, ну да, конечно, это да…Встать не хочешь? – хомячок решил быстренько сменить тему, сам не зная, почему.
- А торопиться-то зачем? – Блейн состроил тролл-фэйс. У меня идея…
- Какая ещё идея? Не хочу никаких идей. – Курт решительно тряхнул головой, затем резко вытянул вперёд правую руку. – Может ты уже хочешь встать?
- Ну если ты настаиваешь… - Блейн сжал протянутую руку в своих и вдруг вскочил так порывисто, что оказался в паре миллиметров от лица Курта, так, что тот вновь увидел эти глаза с неугасающими искорками смеха максимально близко, прямо как тогда…
Но вместо того, чтобы податься ещё ближе, Блейн лишь тихонько вытянулся вперёд и…Тихонько коснулся своим носом кончика носа Курта. Прикосновение было кратковременным, но обоих словно пронзило током и обездвижило. Это мгновение длилось секунду и вечность, и нельзя было понять - то ли они оба все еще стоят и прижимаются друг к другу кончиками носов, то ли их давно уже нет, нет окружающего мира, нет ничего - только это прекрасное, нежное и волшебное прикосновение.
- Это…э-это что? – Курт медленно отклонился, сделал просто апофигейское лицо.
- Ну…это ещё одна выдумка. – Блейн потёр нос, тепло усмехнувшись. – Это типичный поцелуй народов севера. Так что можешь считать, что мы с тобой только что поцеловались.
- Ааэээ…
- И…как это было?
Курт отвёл глаза в сторону. И сотни красивых слов бы не хватило…
- Волшебно.
- Оу, я рад…Эй, не корчи опять хомячье-довольное лицо! – Блейн поспешно подошёл к хомячку и приобнял его за плечи. – Зря я всё это затеял. Ещё и одежду об траву испачкал. А ты теперь вообще идти нормально не сможешь.
- Нет смогуууу…
-Вижу-вижу. Пошли уже, я доведу тебя до дома…

***

Солнце греет даже тогда, когда оно далеко. Но по-настоящему счастливым чувствуешь себя только тогда, когда оно рядом. Погода далеко не сахар, дует пронизывающий ветер, ну а Курту просто тепло. Потому что вместе с ним шагает его Просто Солнце. И Курту с его генератором тепла и положительных эмоций настолько хорошо, настолько радостно, что он, кажется, только что видел Финна, обнимающегося с деревом…Хотя постойте. Видимо, Блейн его действительно хорошо приложил.

***

- Эй…
- Да-да? – Блейн вопросительно вскинул бровь.
- Ты мне на мой вопрос так и не ответил…
- А, ты про какой именно? Я их всех прослушал…Так что там с вопросом?
- Из-за чего вы подрались?
Блейн остановился. Курт по инерции прошёл несколько шагов, затем тоже встал как вкопанный.
- Я скажу тебе, когда придёт время. А теперь пошли. Дождь начинается…

Добавлено (07.05.2011, 00:49)
---------------------------------------------
~Bathroom~

«И было сказано: не смотри на женщину с вожделением, ибо когда мужчина смотрит на женщину с вожделением, то он не её хочет наполнить, а себя хочет опустошить. И когда мужчина вожделеет женщину, то его сердце становится похожим на огромную двуспальную кровать, застеленную красными простынями, но красными лишь оттого, что они выпачканы кровью…»

***

Дейв Карофски уже не помнил в точности, когда он в последний раз вожделел женщину. Но одно он мог сказать абсолютно точно. Когда он смотрел на Курта Хаммела, его сердце действительно становилось как одна большая двуспальная кровать. С одним лишь отличием: простыни на ней были белыми, как снег.

***

Кап. Кап. Кап. Кап. Кап.
Дейв уже точно не может сказать, что именно сейчас капает: вода или последние капли собственного терпения. Терпения по отношению к себе.
Чёрт, да как он вообще мог так поступить? Он может кричать сейчас, может всё тут разворотить к чёртовой матери, но никто не услышит. Может проломить себе голову об кран, просто встать на колени и треснуться хорошенько. Никому это не важно. Потому что другим всё так же плевать. Потому что и он сам не изменился.
Точно, он смотался, хотя сам был виноват. В голове вновь мелькают кадры: вот он готовится к удару, и этот бровастый поднимает кулак, но тут, вообще ни к месту, вырисовывается этот эльф с вечным выражением недотраха на кукольном лице, он хочет, он хочет защитить, мать её, и платит за это сполна. И получает кулаком за эту свою самоотверженность. Он хотел спасти своего друга от зверя. В итоге зверь промазал, а напали свои же.
Чёрта с два, как же, он признается ему. Да нет, просто свалит вину другого. И в итоге Хаммел опять дни напролёт будет жечь своим кислотным взглядом. А ты знай отворачивайся: ну конечно, ты ведь теперь блядь грёбанный супергерой! Вершишь правосудие во имя Луны и всех пидорасов!
Надо успокоиться, да, надо быть спокойным, но чёрт, как научиться контролировать эту руку, которая бьётся об стену до растёртых в мясо костяшек, как отучить её писать «Хаммел» на полях тетрадок, как отучить её бить по шкафчикам со всей дури, как отучить её сжимать собственное горло во сне?
Всё думают: да он изменился, всё думают: да он хороший теперь, но он-то знает, что это не так. Но он-то знает, кто на самом деле виноват в драке на школьном дворе.
А он просто взял и слинял. Но видеть окровавленного Хаммела на руках – это слишком для его нервов, нужно было просто скорчить идиота без мозгов, ну как обычно, просто поржать и поругаться немного, и это у него с успехом получилось. А потом слинять на всех парах, не дожидаясь, пока этот педик очнётся. А потом запереться у себя в комнате на весь оставшийся день, не слушать обеспокоенные возгласы двоюродной сестры, просто сидеть и смотреть в одну точку, в исступлении швыряя об стену фигурку со свадебного торта. Потому что он не может иначе. Потому что он давно уже привык выражать все свои чувства в агрессии.
Когда ему хочется поздороваться, он пуляет человеку слэшем в лицо, когда ему хочется сказать «спасибо», он толкает на шкафчики, когда ему хочется поцеловать…Ну, тут и говорить не о чем.
Почему он не в силах защитить кого-то, даже себя? Он не в силах даже донести лёгкого, почти невесомого парня до больницы. Он не в силах вытерпеть куртку, промокшую насквозь от крови, не в силах вытерпеть стоны, бросить человека на полпути до больницы на руках у такого же гомогея – вот что в его силах. И даже объяснить сестре, откуда кровь на одежде, он не смог.
Маленькая Кристиан – одна из немногих, кто достоин правды. Но когда она спрашивает, почему у её старшего брата опять проблемы в школе, он орёт на неё, так же, как и на всех остальных.
У него проблемы в школе, он опаздывает на тренировки, на уроки, да что там, он опаздывает вообще везде и всюду теперь, когда всё опять стало как прежде, или нет, даже хуже. Ведь он хороший теперь, он выкраивает репутацию для себя заново, а проблемы никуда не делись. Раньше у него была груша для битья, а сейчас…Сейчас на ком можно отыграться?..

***

Кап. Кап. Кап. Кап. Кап.
Он стоит в душевой кабинке. В руке – листок со стихотворением. Нужно выучить до завтрашнего утра. А мысли всё не те, листок уже давно промок. Учить стихи в душе – не самое благодарное занятие.
В сливное отверстие струится кровь, куртка хорошо пропускает влагу, так что немного попало и на грудь. Но Дейву кажется, что его собственное сердце кровоточит.
В детстве, когда ему было страшно, мама заворачивала его в одеяло и укладывала к себе на колени. Сейчас, конечно, такого не будет…завернуться бы сейчас в душевую занавеску и…
«Так, всё, стоп» - Дейв тряхнул головой. Его определённо опять несёт не в ту степь. Он стал плохо спать из-за этих странных снов.
Он выключает воду. Сейчас, когда он коснётся головой подушки, он опять вернётся туда. Там не хочется ни есть, ни пить. Там ему ничего не нужно. Там ему не нужет Хаммел…
…И было сказано: не вожделей! Не вожделей! Не вожделей Курта Хаммела, ммать его, педика…

Добавлено (07.05.2011, 00:51)
---------------------------------------------
ребят простите за вынос мозга и за блейна - петуха. петух - хорошее животное.
саундтреки к частям выложу позже.
следующие части: Mogwai, Thief, Drawing и Windows/Doors будут во вторник скорее всего.

Добавлено (07.05.2011, 07:45)
---------------------------------------------
Саундтреки к частям:

~Piano~ - Akira Yamaoka - Not Tomorrow
~Scrapped~ - Petshop of Horrors OST - Distress
~Fury~ - Bullet for My Valentine - Hit the Floor
~Care~ - Low - Point Of Disgust
~Bathroom~ - System Of A Down - Question

а и ещё кое-что. научите меня вставлять музыку с помощью просто.плеера пожалуйста кто-нибудь! а то я просто лох. до сих пор не научился.

ааа и ещёооо.
скажите выкладывать мне дальше или нет
потому как установить интересность моего своего творения самостоятельно мне сложно...

Like a boss (с).

simsm

Дата: Суббота, 07.05.2011, 10:14 | Сообщение #2

Главный солист

Сообщений: 504

Статус: Offline

НУУУУУУУУУУУ!!!!!!!!!!!!!! Что сказать.......... мне безусловно нравиться!!!!!!! Ты на высоте! я даже не против ругательств, это ведь были ругательства от Дэйва, а без них его характер на полон. Петух, не знаю почему то я не думаю что у Курта могут возникнуть такие ассоциации, но мне все равно понравилось. Больше всего интригует зеркальная комната, там Курт, Дэйв, а у Блейна тоже есть своя зеркальная комната?
В общем жду продолжения, С НЕТЕРПЕНИЕМ..........

©«ты можешь не участвовать, но я уже вставил!»©
©You're not my type…. You're not perfect… I don't want perfect. I want you. ©