| March_Hare |
Дата: Пятница, 09.03.2012, 19:24 | Сообщение #1 |
 Прохожий
Сообщений: 22
Статус: Offline | Название: Море
Автор: March_Hare
Рейтинг: нет его
Размер: даже не драббл, зарисовка
Пейринг: Клейн
Жанр: романс?
Дисклеймер: не претендую
Ребенок сидит на песке у самой кромки воды. Волны набегают одна за другой, а он отгоняет их, расталкивает ручонками, как стаю надоедливых шипящих гусят, вбрасывает целые пригоршни воды обратно в море, — они же заливают его крепость, которую он так долго и так старательно строил! — пока его не накрывает с макушкой одна большая волна — она укутывает мальчика и рушит его замок.
Ты чуть щуришь светлые глаза и немного улыбаешься, глядя на ребенка.
Он ошарашенно оглядывается, и, кажется, должен бы заплакать, — но смеется вдруг, забавно, тонко, — и сам тянет ладошки к раскрывающему обьятия морю.
Обнимает его.
Он его любит.
Ты — море.
Светлые глаза темнеют в непогоду-обиду-раздражение, в солёный-ветер-дождь-слёзы пряди начинают виться на кончиках, — я смеюсь: барашки на волнах. Прозрачная кожа — мягкая и терпкая, тонкие венки бегут по телу голубоватыми ручейками, бледными потеками морской воды.
Твой голос — сокровище, бережно укрытое где-то в самой-самой глубине, которым ты — само море — гордишься и иногда выносишь его на поверхность, окутываешь солнечными лучами, любуешься и лелеешь, а затем снова прячешь от людских глаз.
Упаси Господи застать тебя в бурю, — хоть рыбацкой лодочке, хоть пиратской шхуне или королевскому кораблю, — раздавишь и потопишь, хоть и будешь потом сомневаться и сожалеть. Но в штиль и чистое небо ты — прекрасен в своей улыбке.
Тонкие губы невесомо чертят линии по моим скулам — как вода нежно касается лица; узкие пальцы мягко царапают кожу, — как наперебой скользят по ней песчинки и перламутровые раковинки на берегу.
Неправда, что сложно любить стихию, — это просто: её просто любишь, и всё.
Ты — красота, ты — стихия, — ты — море.
Я — маленький мальчик.
Тот самый ребенок, строящий свой замок, пусть и на несколько лет старше.
Я выстраивал свою жизнь, как ребенок строит песчаную крепость, — вдумчиво, аккуратно, — выбирал для башенок самые красивые ракушки, тщательно укреплял стены, — и не подпускал воду близко к нему — к себе.
Вот так сидел и отбивался от прибоя — многих, многих волн — всю жизнь, сопротивлялся отчаянно, пока одна большая волна не накрыла с головой, не накрыла по самое "люблю", вдруг проявившееся ярко-белым на внутренней стороне век, красно-жгущим — на языке и бирюзовым — морским — на обеих ладонях.
Накрыла — и сломала все, что было до этого, — размыла, смешала с собой, впитала в себя, — и раскрыла для меня объятия.
Зачем плакать по растоптанному песку, если тебе дарят — море?
Я тяну ладони к волне, когда-то меня накрывшей.
Укутавшей.
Укравшей.
Я протягиваю тебе руки.
Обнимаю тебя.
Я — море.
|
| |
| |
